El arte consiste en no hacer nada, o en hacerlo todo.
Quedarse en la cama, o salir a la vida, que la calle ofrece.Ver, oler y sentir a los demás.
Lo cierto es que aquel día hubiese sido mejor plan quedarme conmigo bajo las sabanas, cerrar las ventanas. Salir de casa podía ser una trampa mortal.
- por un momento lo intuí.
Pero, aunque mono en el horóscopo chino soy gato en las vísceras, y la curiosidad siempre me mató.
No tomé precauciones: No di vuelta el primer cigarrillo del paquete. No hubo deseo aquel día. Tampoco me puse mis zapatillas rojas. Salí sin mas. A corto plazo mi necesidad era un café en el Blazquez, un periódico con noticias gratas. Nada mas. Caminar un poco, sentarme a fumar en el parque y ver pasar a los autobuses.
Volví a pensar en que el mejor plan era la cama, (Tengo ahí, un submundo perfecto) cuando bajando las escaleras me cruce con el gitano del 2º A, pero ya había salido de casa. No había vuelta atrás.
Las noticias eran un desastre: Estoy cansado de ver muertos en el papel. El café estaba ligeramente quemado y nadie me dio los buenos días. Donde esta el romanticismo tan necesario en estos tiempos?
Eh! Señorita! que sepa que pago parte de su alquiler con mis riojas, día tras día!
Era tarde para regresar. Estaba a unos trescientos metros de mi escalera, de mis sabanas y los gitanos de al lado. Hay días en los que todo puede ir a peor, pensé.
Y así fue: La vi. Jodida y radiante. Hermosa.
Entendí que mi día estaba jodido.
Recapacité: Los posteriores también