Por este tiempo que nunca tiene tiempo,
y las luces que son insuficientes, intermitentes
por las dos mitades de una misma mitad,
porque las caricias necesitan de caricias, para respirar.
Y una pluma en un tintero. Un susurro en un oído,
Y el tacto de las cosas mas efímeras, y las lunas y los soles,
Y el amor que necesita del amor para llamarse así,
Y el escenario que sin un artista se muere de tristeza,
y los calendarios, y los relojes que no saben mas que dar la hora.
Por las medias de red, que enloquecen a los bucaneros
por el beso que se espera durante toda la noche,
el papel que espera ser violado por una tropa de palabras,
por que todos necesitan de alguien, para respirar.
Y un cigarro que muere por sentir el fuego en sus entrañas,
y un teléfono que se regocija llevando y trayendo novedades,
y un hotel que espera por que alguien caliente sus camas,
y el odio, que solo se alimenta de mas odio,
y los trenes que buscan siempre llegar a la próxima estación
y yo, que necesito
y yo que busco
y yo que encuentro...
Brindo
